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Il tutto é avvenuto in un freddo ed umido pomeriggio di fine Febbraio: allorché i rimasugli del pranzo domenicale vagavano ancora nei ventri dei sazi fantamanger.

Tre fendenti secchi in pieno volto tirati dall’insospettabile faccia angelica del Cholito dissipavano di colpo l’eco delle litanie delle messe mattutine: trasformandole nelle urla di orrore dei contendenti.

“Hanno ammazzato il campionato” si é sparsa subito la voce e lo sconcerto é stato grande.

La competizione si nutriva difatti regolarmente della passione dei partecipanti e godeva di un’esistenza decisamente equilibrata: con solo una manciata di punti di differenza tra la zona podio e la retrocessione.

Era un “buon campionato” insomma, equanime e piuttosto solidale: “salutava tutti, o quasi” dicevano di lui.

Ora giace esanime in un letto d’ospedale: lo tengono in vita i macchinari della matematica il cui effetto affievolisce allo scorrere del tempo.

Le esequie funebri si svolgeranno secondo le tempistiche dettate dalla volontà del perfido Baba: Deus ex-machina che ha architettato il folle delitto.

Un ghigno malefico gli incornicia il volto: “arrovellatevi pure nel fango delle vostre sterili dispute” sembra dire, “Ma non fate troppo chiasso: che ho la mano sull’interruttore e quando mi gira spengo la luce.

E v’ sbusc’ lu pallò”.

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